Francesca Pellegrino

Può darsi che non serva
rincasare prima per eccesso di zelo

controllare che non manchi nulla
negli stipi
che i notes sul frigo
non se li sia portati via, il vento.
La segreteria, la mail
la cassetta delle lettere
e sincerarsi che sia ancora integra
la figura nello specchio.

Pur di sentirsi un pezzo
anche inutile - di qualche cosa
Come a casa.

Può darsi che non serva, ma
non credo che uscirò questa sera.

Presentazione del mio libro
Dimentico sempre
di dare l'acqua ai sogni

venerdì 19 giugno 2009 - ore 18.00

c/o LIBRERIA UBIK NAPOLI
via benedetto croce, 28  - Napoli

per informazioni
Telefono: 0814203308
E-mail: virginia.rossi@ubiklibri.it 

So fare almeno mille cose
contemporaneamente
mille cose.
So la differenza che passa
tra un muro che sostiene
ed un altro che nasconde.

Preparare il sugo con la carne
curare le ferite di mio figlio con due baci
ed avvitare le ore con la testa a croce
su ogni tipo di ripiano.

E riconoscere anche l'esatto istante
quando arriva, il digiuno
a riempirmi la bocca di mosche morte
dopo l'ultima primavera incolta.

Devo metterli in fila
i gialli coi gialli. Poi
i rossi e i verdi ancora.
La noia ha un coltello senza il manico
le ore seminano mine sui campi di grano
e nasceranno figli col vizio degli indici
da sparare.
Ho mille modi per dirti che muoio
ma ingoio  silenzi e farfalle
con la coda di un occhio.
Game Over

VIDEOPOESIA
Caffè corretto al Vinavil
Scritta e interpretata da Francesca Pellegrino 
Music Animation: Pasquale D'Amico in arte kleshamusic dotcom

http://www.youtube.com/watch?v=uWtoRMoAAgM

Facciamoci grandi
coi piedi piantati dentro le graste
sospesi sul bordo di un cornicione:
                  a destra la Tour eiffel
e a sinistra
un cuore addomesticato
masticando foglie di allora
fingiamo un'altra faccia
e giriamoci al sole
sulle ore di sabbia
fino a che non si secca
la gola - saliva e amido di rabbia.
Un sorso di rum, a-gain
mi è appena caduta una mano
e non è neanche arrivato
l'autunno.

Albedo De Palchi è certamente un poeta non facile agli entusiasmi e alle parole di lode nei confronti degli autori a lui contemporanei – eppure ha voluto preporre al breve mannello di liriche di Francesca Pellegrino una breve nota di lettura in cui ne considera essenziale la freschezza e l’originalità, la capacità visionaria e la semplicità espressiva.

«Mi capita spesso di ricevere una raccolta di “poesie” in cui ritrovo l’abituale andazzo della mediocrità o peggio. Probabilmente una volta all’anno mi succede di leggere qualcosa di migliore in cui mi accorgo che l’autore non ha usato la fretta. E ogni dieci anni un autore sconosciuto brilla con un’opera che cattura subito la mia attenzione, che alle prime prove è di dare acqua alla siccità del mondo della poesia. Argomento di sempre del sottoscritto – difficile d’accontentare come lettore e autore – sulla situazione che l’esercito di parolieri presenta» (p. 11).

Ma che cosa contiene, allora, di così prezioso questo piccolo libro di poesie di dis-amore e di auto-interrogazione di Francesca Pellegrino, un testo che scorre apparentemente semplice e liscio come l’acqua che si usa per annaffiare i fiori sul proprio balcone di casa?

La prospettiva poetica che lo sostiene nasce dalla quieta disperazione quotidiana legata all’abbandono del futuro come necessaria dimensione vitale. La modalità di funzionamento espressivo della sua radicalità è legata all’emergenza di una scrittura che privilegia determinati segmenti di forme linguistiche, se non di termini ricorrenti ossessivamente. Le parole polvere, ruggine, mosche, zanzare, gli aggettivi sporco e vecchio ne sono la spia, forse solo la punta dell’ iceberg. Tutto un mondo fatiscente e derelitto si affaccia alla ribalta della descrizione dei sentimenti provati, delle angosce vissute, delle passioni soffocate. Come qui, ad esempio:

«Broken. Ci sono pezzi sparsi per tutta la stanza. / Alla cieca. / Pezzi inutilizzati / rotti di ruggine e polvere / che vado per risistemare /  alla buona ma – non combaciano più – / si sono come riempiti di umido e rabbia / imbottiti di aria da traboccarne dal cuore. / Muta. / O anche sbriciolati e persi dall’usura stanca /  di questi anni di  pietra. / Tanto che adesso – adesso – / non se ne fa neanche una cosa storta. / Non se ne fa più nulla» (p. 26).

Le rovine della soggettività e dei sentimenti, i frantumi e i frammenti di una vita riempiono la stanza-mondo. I pezzi in cui si è infranta la vita precedente non combaciano più. Tutto quello che c’era prima e che ora si è fracassato e arrugginito in maniera irreversibile giace nella realtà esterna senza mostrare la possibilità di un recupero adeguato. L’unico modo per provarsi a guarire il male del mondo e per tentare di rimettere insieme i cocci del cuore insensato e delle memorie dilacerate di un passato neppure tanto remoto è quello di mettere in fila i ricordi del passato mescolandoli ai sentimenti che si provano nel presente. Questo processo di ricostruzione di ciò che appare irrimediabilmente broken è il procedimento stesso con cui la poesia di Francesca Pellegrino viene scritta e rielaborata. Rimettere insieme ciò che sembra non poter più essere ricomposto è l’obiettivo della sua pratica di scrittura. Ciò che si è “fracassato” nel mondo reale ritornerà (forse) intero in quello della virtualità lirica e della riconciliazione con esso attraverso l’evocazione verbale e lirica.

«Avvitata. Certo che non appanno più vetri / sto come un buco al suo chiodo / avvitata ruggine di niente / intorno al niente: / Ma rossa / che neanche il sangue» (p. 21).

Nonostante la ruggine e l’apparente negazione della vita che ne consegue (nella cessazione del respiro vivente che appanna i vetri), il rosso sangue del ritorno dell’esistenza che si ripete ancora nei suoi riti sono segno di una speranza che non è ancora morta e che la poesia raffigura nella sua vocazione alla sopravvivenza nella scrittura.

Giuseppe Panella

Niente di personale
di Francesca Pellegrino
http://samiszdat.splinder.com/

Collana Samiszdat - n° 16

http://ilmiolibro.kataweb.it/schedalibro.asp?id=248507

Per dovere di sintesi
chiamerò amore
il sogno che scolora vivo e inutile
dentro, nella lavatrice.

Due favole a prelavaggio
in acqua calda
novanta gradi di candele in fumo
e Scolorina capelli di buio
dimentica ancora.

Il cuore prende tempo
avanti e indietro sulle dita
intanto che si fa la ruggine
sulle labbra. Il cuore
non la smette di annegare
                        gli occhi
se li chiudo
non mi vede più nessuno.

Il segreto l'ho messo per bene
dentro le pieghe del tappeto
al centro della stanza.

E scompaio di paure tra le nuvole.